книги превращаются в роскошь, чувствовала себя немного кортасаровским Андресом, спуская последние деньги(предназначенные кошке на корм, между прочим) на две эти в мягких обложках, как можно такую литературу печатать на подобном? ладно, главное, что хватило на обе, и, каюсь, моя жизнь не так романтична(к счастью), все-таки наскребла Гудзону на ужин, теперь она урчит, а я шуршу шурчу мурчу шебуршу и шебурчу новыми книжками, а еще мне очень нравится, как сказала Юля, когда им хочется шоппинга, они идут за новыми туфлями, а я - за книгами;
мама мучит разговорами, что у меня торчат ребра и кости(это всё враки), а папа под любым предлогом сидит на кухне, когда я набираю обед на тарелку, и следит, ну за что мне это, я же ни за чьим питанием не слежу, гав-гав-гав. (что касается гав-гав, все время вертится в голове стих. Маяковского "Как я превратился в собаку", к чему бы это?)